Era l'uomo più grasso che avessi mai visto. Giuro, mai visto un altro così.
I bottoni della camicia gli tiravano sulla pancia e sul petto; sembrava dovessero scoppiare da un momento all'altro, partendo come proiettili per colpire chiunque fosse stato in quel raggio d'azione.
Ieri sarei dovuto essere a Roma, in uno splendido teatro, per una replica del mio spettacolo "DER BOXER", all'interno di una rassegna che prima di me ospitava dei nomi giganteschi del teatro italiano (Lavia, Herlitzka, per dirne solo alcuni). Tutto si sarebbe svolto come al solito: arrivo a Roma, via di corsa in teatro, puntamento luci e prova tecnica, senso di responsabilità che mi divora nei minuti che precedono lo spettacolo, e poi sarebbe successa quell'alchimia strana e inspiegabile che succede sempre.
-Scusi, la chiesa di Santa Massimina è qui? -Si, signore. -Sono ancora in tempo per la messa? -Certo, signore. Hanno appena dato i cinque minuti. -Prego? -Nulla, signore, nulla. Dicevo appunto che mancano cinque minuti all'inizio. -Posso sedermi qui?
